Lecturas

Oigo músicas y voces de Eslovaquia y Francia, que desembocan en el Po. No son mías. Una vez más, en viaje, son las de John Bergen que regresan mientras la expresión "mi casa" pierde todo el sentido. Todas las raíces. Aterriza el avión en Lisboa, con tránsito en Madrid, después del reencuentro con Valencia. Fui, eres, serás. La geografía es una excusa y no soy inmune a las ausencias.