Primaria

En el espacio que media entre tu mano y el viento. Ahí estoy. Revoloteando. Revolviéndome. Fingiendo que no te pertenezco, que podría volar hacia otro lugar, que ya no estaré para contemplar cómo rehaces la madeja.
Y el fin.
Soy la ficción de la distancia. Apenas una metáfora que se materializa de madrugada, cuando el camino no tiene más opción que la pendiente, ninguna estrategia ante la simplicidad.